Наверное, тема садов для меня больна.
Там, где был сад, теперь полынья.
И там, где мы жили с тобой,
Всё поросло бурьяном.
Смешно ли, неправда? - смотреть, как кончаются дни,
В шумную реку бросать лепестки.
И каждый день, и час, и минуту,
Вспоминать с тобой незабытую муку.
И каждый тобой подарённый цветок
Алый на кожу ронял лепесток.
И каждое доброе слово твоё
В душу вонзалось острым ножом.
Любое касанье, и ласки нежнейшие
В удары потом воплощались небрежные,
И каждый минутный твой смех, и улыбка
Всегда превращались в пытку.
А сад... Что теперь стало с ним?
Там, где вишни цвели,
Где яблоня распускалась,
Где я когда-то мечтала...
Сад был вырублен. И сожжён.
И ветви пылали адским огнём.
И каждый цветок, что я берегла
Спалили красные искры костра.
И всё, что когда-то любила
Теперь - средь пепла и дыма.
И после, как ветер утих,
Родился маленький стих.
Он неистово что-то кричал,
Он всё вокруг проклинал.
Хрипел, что руки в крови,
Шептал, что нету любви.
Он плакал и выл в тишине,
Он душу рвал и царапал мне,
И руки мои на росе
Молились снова тебе.
И тело бросало в стороны,
Кружили чёрные вороны.
Они поминальную песню кричали,
Думали, что умираю.
И я умирала с тем садом,
В огне - воплощении ада,
И слёзы мои засыхали,
И я становилась адом.
Там, где стоял наш дом,
Пустынно и ночью, и днём.
Всё кладбище из цветов
Вчера закатал каток.
И вместо жизни и красок
Теперь там - серая масса,
Сердце закаменело,
Душа моя зачерствела.
И все стихи, что писала тебе,
С садом сгорели в огне.
И вся любовь, что тебе отдавала,
В саду том беспечном пропала.