Вышито шрамами по рукам
Вечное "Nota Bene".
Жизнь, как обычно, летит к х*ям:
Нет ни любви, ни денег.
Есть алкоголь, есть коты, что спят
Сладко в клубки свернувшись,
Даты, которым вершить обряд,
Место, где не вернувшись
Вроде бы ждут. А вообще - не ждут.
Есть ещё соль под кожей...
Вокруг руки затянувши жгут
Туже. Всё снова - то же:
Та же мигрень, баралгин, раствор -
Спирт собирая ватой,
КОроток с нею мой разговор,
С чёсаной и лохматой.
До тошноты не тошнить, но быть
Рвотным рефлексом - сутью.
Это судьба моя. От судьбы
Не повернуть, попутав
Долгих дорог - ибо нити их
Тонки, но очень прОчны.
...Выпал на ватку кровавый стих,
К счастию приурочив,
Счастию жить без больной башки,
Без отрыванья башни -
Падали так все мои стишки,
Вытые криком Банши...
...И наблюдаю, как спят коты,
Слов собирая бисер.
Жизнь - это будни без суеты,
Что от нас - не зависит...
Жизнь - это вена, а реки вен
Вечно впадают в море...
Вот не случалось бы перемен
Не было б мне и горя...
Не было здесь бы частицы "бы",
Как и кровавой ваты -
Я б не писала себе судьбы
С употребленьем мата.