Мучимый очерченной границей,
С малых лет и ровно до сих пор,
Я глядел сквозь творчества ресницы,
И пытался жить наперекор.
И покуда близкие смеялись,
Каждый своим счастьем окружен.
Кости в рамки быта подгонялись.
Как я был нелеп и как смешон!
Он себя сбежать довольно просто,
Лгут глупцы, иное говоря.
Творчество оно болезнь-короста,
Что в который раз сдираю я.
Раздираю, кровью перемазав
Стопки нелинованной трухи.
Памятью о песнях и рассказах
Смазываю блеклые стихи.
Где я окажусь? В канаве темной,
Или возведут на пьедестал?
В крике диком иль истоме томной
Обрету покой, что так искал?
Мучимый очерченной границей,
С малых лет и ровно до сих пор,
Я гляжу сквозь творчества ресницы...
И по сердцу мне такой узор!