Разбитых лет хрустальный звон
Упал на желтую тетрадь.
В свечах мерцание икон
Грехи торопится прощать.
Вины ведь нет в моих грехах
Души, дрожащей пред судьёй,
Мои грехи в моих стихах,
Ты их читаешь, ангел мой.
Мятежно бьется в строчках век,
И рифмы светятся во мгле,
А я всего лишь человек,
Дающий жизнь им на земле.