........... Пусть попутные ветры не бьют, а ласкают...
................................................ Владимир Высоцкий
Я не люблю, когда не любят вслух.
Я не люблю, когда не любят молча .
Я не люблю и нелюбовий полчища
бьют по лицу моё одно из двух.
Я не люблю, когда я не люблю.
Я не люблю, когда любить я разучился.
Что наша жизнь? Тире и рядом числа.
Большого плаванья большому кораблю.
Жизнь это бой, а не победа или смерть, –
сражение за право быть любимым,
за право быть хоть миг собой, дымим мы:
на поездах и кораблях мы мчим смотреть.
Смотреть как разгорается закат,
как горизонт срастётся из разрывов.
Откуда ветер? Прятался он в гривах.
Его и нас не стоит упрекать.
Не стоит упрекать за нелюбовь.
Мы учимся учиться и терзаться.
И тот закат пылает в нас эрзацем
и отделяется неспешно от клубов.
Клубов дымов из труб, дымов войны.
Ах, войны, вы никак не отгремите,
и голос мой… раскатистый ревнитель
зачем-то взятой на душу вины.
Плывём и едем, скачем и летим.
Мы ангелы, мы боги, мы скитальцы,
мы люди, что хотели бы остаться,
но кто нам потеряться запретит.
Мы потерялись в нелюбви, её мы рвём.
Победа наша над собою незаметна.
Там над закатом в бездне мчит комета.
Комета падает и прилипает к нам репьём.
Быть иль не быть, Любить? О да… всегда!
Всегда – заветное (магическое) слово.
Баланс ненужного, волшебного и злого.
Из под копыт ошмётками… года.
Где опыт, а где грязь – не отличить.
Не отличаем и летим мазки акрила.
Не знаю, нарисуют ли нам крылья…
Спасибо Господи, что нелюбовь молчит.
< 8 февраля 2020 года >
Иллюстрация - мои авторские коллаж и графическая обработка,
Исходное фото из Интернета.
Из 19-го хронологического сборника