Он пишет стихи. Дурака, одним словом, валяет.
Мужик на четвёртом десятке -- здоровый самец.
Сидит по ночам и ч е г о-т о т а м в с ё с о ч и н я-я-я-ет,
нажил -- лишь гастрит и домашних измучил вконец.
Друзья уж давно:при серьёзных делах и раскладах,
в костюмах, при "бабках", и бабы их любят, поди.
А этот:парит в облаках да на аэростатах,
всё пишет и пишет. Всё курит и вечно грустит.
И ладно бы был знаменит или, скажем -- учёный!
Об этом бы знали: наука!..брошюры, статьи...
Так нет же! Он, сука, всё пьёт свой чаёк кипячёный,
а водку -- не пьёт, чем сбивает всех наших с пути.
Писал бы в газету -- читали бы, были бы в курсе,
доносы строчил бы -- давно бы за кем-то пришли.
А он:в рваных тапочках и -- на подтяжках рейтузы,
и ноги торчат из под них, что твои костыли.
Пора повзрослеть, отрастить себе пузо и щёки,
на дачном участке картошку рассыпать весной.
А он всё сидит в однокомнатной душной берлоге,
стучит на машинке, как дятел. Короче -- больной.
Но, что характерно, считаются с ним, уважают,
соседки бегут за советом к нему в "кабинет".
Летят "Скорой помощью" годы, а он продолжает
по клавишам бить да коробкой шуршать сигарет.
Я вот, что скажу тебе, может, конечно, он -- гений,
талант не открытый, и нам, дуракам, не понять,
что прямо за стенкою Лермонтов или Есенин
Серёга слагает стихи и не думает спать.