Мне внутренний голос шептал:
Не пиши,
стишата отстойные.
Остынь,
лучше свитер ажурный свяжи,
как раньше, в застойные.
Душе аппетит ненасытный убавь,
жить надобно проще.
Листы не марай, рифмы тоже не правь,
свари лучше борщик.
Пора положить свои мысли в ладонь
и к Богу, мол - верую!
А макулатуру - на дачу, в огонь,
с такими-то перлами.
Не даром к себе уже тянет земля -
галошами, тяпками.
И главным становиться нынче семья,
с кастрюлями, тряпками.
Задумалась я, голос в общем-то прав,
пора успокоиться.
Журавль летает, синица в руках
пусть не беспокоится.