Ушла в осень...
Мне надоело ссориться - вовсе...
был серый день... ты меня "послал...
за папиросой"... в мокрую осень,
и я ушла ... прямо на вокзал.
Там поездов задыхались глотки
и чемоданов сновала прыть,
а дождь - что голос твой - нудной сводкой -
хлестал без продыха....
волком выть...
Был вечер, утро... брели рассветы,
дожди, и сумрак - без перемен.
Ты, верно, ждал: я куплю конфеты,
забыв: я в осень ушла совсем...
Меня там больше нет...
Меня там больше нет отныне...
"где стол был яств, там - гроб стоит"
- известный говорил пиит,
а я спешу к своей рутине.
Рисую дождь карандашом:
где штрих к штриху - порывы ветра
графитом намалюю. В недрах
тех пропадет и дым, и дом,
и скатерть с белым молоком...
и даже я сама, наверно...
И снова этот город
И снова этот город снится мне:
знакомые бульвары, крепость, башни,
он - призрачный пришелец... день вчерашний,
и тает в обступившей тишине...
а снег сметает осени шаги....
они легки, и зыбки, и туманны...
их укрывает шалью чужестранной...
и сумерек колеблются круги...
знакомый город... странный, странный сон...
он миражом врастает в сердце ночи...
и больно отчего-то, больно очень...
он есть... и нет его во тьме времен…
Тишина
Когда напьется тишина
предутренним рассветным соком,
я к вам приду - во сне глубоком,
коснусь нахмуренного лба,
и складки - древние - морщин
расправлю, и отдерну шторы,
а паутинный след раздоров
сниму губами - с губ. И сплин
исчезнет. Ветер голубой
качаться станет в занавеске...
А я в знакомом перелеске
растаю. Стану тишиной.
какое счастье...
какое счастье: Этот ты - не ТЫ,
пролет мечты из юности - и только.
да зазвучат фламенго, вальсы, польки!
адье! и мусор - вон из головы!
порок - к пороку, и к вранью - вранье,
ты - Казанова в новом исполненьи,
и в жизни даже круче, чем на сцене...
какое счастье: это - не мое!
Тогда - казалось (верно был туман):
ты - милота и нараспашку сердце,
а нынче - столько лжи за скрытной дверцей...
но без труда читается обман...
Помилуй Бог - в бреду ли, с полупьяну -
быть даже буквой твоего романа...
Покаяние
Я не могу припасть к твоей душе,
я не могу пойти с тобой напиться,
но жизнь моя дрожит... в карандаше,
в молитве строчек... раненою птицей.
у всех, тобою брошеных могил,
мы встанет молча в духа покаяньи,
и мирром сердца - тех, кого "убил",
из забытья и горечи восставим.
незримо будет ангел созерцать
и сострадать, и принимать моленья...
так, в искренности слез, прощает мать,
свое дитя качая в колыбельной...
Хотелось просто плакать
Хотелось просто плакать. Ни о чем.
И сразу обо всем. Помимо воли.
Что жизнь мелькнула солнечным лучем, и вот - уже закатное раздолье.
О том, что отыграл весенний блюз, с собою унося поток желаний
несбывшихся, но крепок наш союз - семейных уз - почетной датой давней.
О том, что время - наперекосяк - какой пустяк! - мешает зной и слякоть.
А в остальном... ну, что еще не так? Все хорошо.
Хотелось просто плакать.
Время собирать камни
Всему свое время, и время всякой вещи под небом:
2 время рождаться, и время умирать; время насаждать, и время вырывать
посаженное; 5 время разбрасывать камни, и время собирать камни;
(Екклезиаст 3:1-9)
Я знаю, годы схлынут неспеша,
С отливом оставляя гравий мелкий
И камни покрупнее. Чуть дыша,
Я стану заниматься переделкой.
И – камень к камню. Может, новый дом
Сварганю из своей убогой хаты.
Дела, что оставляла «на потом», -
Займусь и ими. Чтобы виноватой
Себя не ощущать на спаде дней,
Когда с горы – полегче, чем на гору.
И время собирания камней
Пришло ко мне без лишних разговоров.
Река судьбы
Срывая календарные листы,
прессует время лет густой туман,
скрывая недописанный роман
и прошлого - ушедшего - мечты
от суеты.
И бьют года массив гранитных скал,
прокладывая тропку меж кручин,
колеблется небесный балдахин,
дождями орошая жизни зал.
Звучит хорал,
где чаек скорбен чант над головой...
И чье-то соло... зов издалека...
Тускнеет контур временнЫх лекал...
Мгновение, текущее рекой...
Твоей судьбой...
О любви не писалось...
О любви не писалось, и вырос лопух между строк,
да трава-лебеда, сорняком - подорожник. И все.
Лебединая пара распалась, не сыщешь ее.
Белый пух - точно снег.
Он летит по душе утомленной - холодный поток...
И щемящая музыка Баха услышится мне....
Клавесин прозвучит и растает во сне... В полумгле -
Лотос... белый побег...
А когда подберутся слова, осень вытопчет сад.
Будут струи дождя по душе, милосердия - без,
а на сопках - кольцом - лабиринт, зачарованый лес.
Зазеркалье Алис...
И когда изболевшись безмолвьем безмерных констант,
обретешь лебединые крылья судьбе вопреки,
зовом - небо, польются распевы безбрежной реки,
упоение, блисс...
Не слагаeтся...
Не слагаются буквы на строках... не строют мосты...
Бесконечным потоком - машин надоедливых - чат.
Убежавшее лето свои затирает следы,
на пороге - капризная осень, дождей ректорат.
Не стыкуются строки и песен не слышен мотив.
Барабанит по сердцу дождей утомительный слог.
Не поется... не пьется дижестив и апперетив,
бьются листья в окно... уходящего лета упрек.
Запоздалые гости спешат под знакомый покров,
ожидая укрытья как сказку из мира чудес...
Не стыкуются строки и звуки, и песня - без слов...
И машины - кольцо за кольцом, утешения -
без.
Я придумала
Я себе придумала жизнь,
положила стыть за окном,
отсекала "бысть" от "не бысть"
острым ножом.
Я себе придумала путь...
Серпантин, струящийся вверх,
не осилить и не свернуть...
Слёзы да смех.
Я себе придумала миф
и сказаний древний сюжет...
там, где чайки бьются о клиф,
плачет поэт...
Я себе придумала жизнь,
Я себе придумала путь..
Я себе придумала миф...
СбЫлись бы чуть...
Без помех...
Я забуду, в конце концов,
голос твой, и глаза, улыбку,
в чутком сердце затихнут скрипки,
зал закроют на сто замков.
сны... без снов.
Ты забудешь, в конце концов,
географию мест заморских,
горы встанут в долинах плоских,
реки выйдут из берегов
от ветров.
Мы забудем, в конце концов,
что когда-то ... горели свечи,
было шумно, веселья вечер...
время лечит... певцов... творцов...
мудрецов...
И вселенные свой разбег
не замедлят. По дальним далям
разнесут фейерверк... печалей,
как уносятся свет и смех...
без помех...
Тебе
люблю, люблю... поёт шансон,
как надоевший патефон,
заезженый... сломался он,
скребет игла, противен тон...
давно бы выбросить пора
под электронное "ура",
чтоб ликовала детвора...
но "Et si tu n existais pas"* -
его тоскливая игра...
***
в окне повис тягучий дождь,
как знамя пирровой победы...
уйди, победы не изведав...
твоя планида - дождь и ложь,
и ты когда-нибудь - поймешь...
и ты когда-нибудь - уйдешь...
дождю подыгрывая следом..
"Et si tu n existais pas"* - если бы не было тебя (франц)