вспоминаю старую клетку. заржавевшие прутья жмут,
вжимают меня в кровать. меняют привычный маршрут.
и вижу со стороны - как птица крыльями бьётся.
ещё пару рывков и, глупая, достигнет солнца,
обрушится вниз на море обугленными костями,
захлестнётся его волнами, что смоют воспоминание.
они со мной так нежны и не желают зла,
но, кажется, из-за них моя сила сгорит дотла,
крылья придут в негодность и, кажется, из-за них
поменяется всё местами, и неподходящий миф
пронесётся со мной с годами в стих про сгоревших птиц.
а я растерзаюсь толпой, глядящей с его страниц.