Я бы мог тебе спеть песню,
Да вот петь не умею вовсе.
Не умею, да хоть ты тресни.
Так, рифмую с дождями просинь.
Я с тебя б написал портретов,
Только... Люди смеяться будут.
Просто ты - и мое лето,
И мое отраженье Будды.
Я сваял бы с тебя скульптуру.
Только вот беда - не умею,
Нету этой во мне культуры,
Как и нет под ребром змея.
Что же делать? Где взять отваги?
Разве что расчехлить ручку
И доверить стихи бумаге..
Написать, что ты всех - лучше?
Написать, что ты всех - краше,
И родимее, и любимей?
И что даже лесные чащи
Повторяют твое имя?
И что даже на небе тучи,
Что дождем разродятся скоро,
повторяют: ты всех лучше,
всех прекрасней. Мое море.
Бьется полночь в часах старинных
Колокольным да перезвоном.
Я бы мог тебе петь гимны,
Я бы мог расшивать узоры.
Я бы мог рассыпать рассветы,
Перекапывать перекаты,
Раствориться в хмельном лете,
И вручную крутить закаты...
Я бы мог тебе спеть песню.
Разодеть небеса в зори.
Не умею, вот хоть ты тресни.
Но... Люблю тебя. Мое море...