Все песни пишутся ночью
На той стороне "Лонг-Айленда",
Когда замыкаются в клочьях
Прожённые фильтрами правила.
В постыдных забегах по кочкам,
Теряя от будней ключи.
Мы топимся по строчке,
Сжигая все буквы в печи.
Бесстыжие письма, как желание,
Сколько ещё об этом молчать.
Меня вновь вырвет от кардио,
Пока кто-то будет этого ждать.
Из всех остановок в городе,
Я выбираю именно этот океан.
Все песни пишутся в холоде,
За чашкой безалкогольного чая.
И когда снова будет скрежет,
А в бреду из кнопок нули,
Станет рядом человек-Present,
И уже не даст по крови. Никто.
Кроме.
Никто.
В свободной форме.
Однажды ты это вспомнишь