Строенье сонма трепетных стропил
в тени столетий кистью окропил.
Стремительно из сот стекает пот.
Из сот стенанья, из сакральных сот,
сплетённых светом в песенную клеть,
поставленных тотем хлестать как плеть.
Поэтому ль поэт поёт тому,
кто стоном бьёт и проклинает тьму?
Кто в тонну истомлённый том сольёт,
и сотни тем в тот том переплетёт?
Но стоит ли поэту пить поток,
что из слоёв столь сладких слов истёк?
Иль солода и соли слить остатки
в бокал тому, кто в полном беспорядке
нам тему тьмы оставит на столе
и пальцем "Фауст" начертает на стекле?..