Состраданья сгорает свеча,
это ноша с чужого плеча,
как донашивать чьё-то пальто,
нас прощать не научит никто.
Не в вино превратилась вода,
на поверку выходит всегда
омерзительно лживым уют
в изуверских объятьях иуд.
Нам никто уже не передаст
исторической памяти пласт,
если времени стёр бутафор
всей вины полноценный декор.
Сизый сумрак стоит у дверей,
фимиам и поповский елей,
осязаемо в пламени свеч
осыпается сажею речь.
Из вина и молитвы экстракт
жжёт кишечно-желудочный тракт,
в плошках полных сопрел и прокис
к постным пятницам сваренный рис.
На раздаче кармических смут
искуситель, расстрига и плут
и вины не прощенной капкан,
и вина недопитый стакан.
Ночь болтается по ветру как
вечный висельник, рваный тюфяк,
в шелест крон, спрятав ярости крик,
сжав костяшками веток кадык.
Дал бы кто, наконец, посмотреть
воду как оборачивать в твердь,
как прощать, как неволи из-под
сталкер веры провалит исход.
май 2019 года