Я утром встал, вокруг роса шальная,
На каждой ветке словно грамм по сто.
По жизни ведь я сильно не бухаю,
Но тут роса, а вовсе не вино.
И вот к росе я сильно приложился,
Махнув на грудь пол поля синевы.
Упал в траву, от счастья упоился,
Упился так сказать святой воды.
Очнулся утром, в ковыле зыбучем,
Уж ночь прошла, на небе солнца свет.
А в голове роса мне соловьём певучим,
Поёт похмелья мне предутренний квартет.