Я из окна гляжу на облака,
воздушные, плывут неутомимо.
Я чьих-то писем жду издалека,
но почтальон всегда проходит мимо.
Да и кому, скажите, их писать?
ОТТУДА никогда никто не пишет.
Но по ночам их слышу голоса
и знаю, что они меня не слышат.
Когда иду в погожий ясный день,
за мною вслед - любимая, родная
из прошлого летит неслышно тень,
пока она со мною, не одна я.
Куда иду? Встречаю поезда
среди толпы у старого вокзала.
Но знаю, не приедут НИКОГДА,
кого бы ни ждала и ни встречала.
А почтальон идёт к чужим дворам.
Наступит осень, пожелтеют листья.
И буду я одна по вечерам
читать давно прочитанные ПИСЬМА.