В объятьях вьюги белогривой,
В порыве хладного огня
Бреду, надеждою томимый,
Что будет свет и что заря:
Покроет розовым узором
Дороги выстланную твердь,
И мне не будет, уж, укором
(сжимая кованую медь),
Молить, слабея, о спасеньи,
Глотая истово слова,
Рыча в бредовом исступленьи:
«Ах, окаянна голова…».
Затихла вьюга. Я у дома.
Не чуя боли, сам не свой.
На сердце сладкая истома:
«Спасибо, Боже!! Я живой!».
________________
13 февраля 2020 года Василий Росов