я не поэт, я парадокс,
который здесь, а может сдох.
на день шестой, я слёз не лью,
в девятый хрипло отмолю.
тень ветра вечно над луной,
её несёт момент хмельной.
гордыню мне не укротить
и остаётся мир простить.
щас распушу меха венер,
они в заплатках от химер.