Качает клён на ветках узловатых,
Не отдает заре багряный плат.
Нахохлившись, на проводе сидят
И смотрят птицы в сторону заката.
Не знаю я – зачем закат пернатым…
А мне зачем? Отбросив все дела,
Ловлю по-птичьи, где бы ни была
Последние мгновения заката.
И что-то очарованно и странно
Дрожит во мне, причастное всему:
Былинке, камню, облаку тому
И заводи, светящейся багряно.
И жизнь до слёз понятна и близка,
Как день с одним-единственным закатом.
Мы живы, мы оправданы, крылаты
Пока в нас свет… Пока в нас свет… Пока.