такое уже совсем весеннее солнце,
омытый январскими дождями город.
выходи - он залезет тебе за ворот,
морозными щупальцами лица коснется.
словно мечущийся между добром и злом
подросток, выбирающий громкую музыку,
промозглую,но такую уютную улицу,
он переживает ежегодный надлом.
но в кольцо замыкаются черные рельсы.
и сырые дороги отражают лицо.
это не капкан, а цикл - колесо.
город поет монотонные песни.
выходи - город просит тебя подпеть,
он питается нашими голосами.
и тогда мы с тобой понимаем сами,
что получится эту грань стереть
лишь однажды, каким-то утром,
днем, вечером, а кто-то ночью -
пропадет, и останется только почерк.
город будет дальше дороги путать.