Ты говоришь, что пьян мной без вина.
Крадёшься в ночь на бархатистых лапах,
плутаешь... Всё пытаешься узнать,
на что похож мой горьковатый запах.
Всё ждёшь, что запоздалая метель
в плакучем марте выдохнет подсказку,
начертит веткой вековая ель
условный знак, сломается напрасно
в попытке дотянуться до небес.
Исчезнут человеческие лица
с фамильной вязью…или всё же без…
Строка летящей птицей притворится.
А надо бы распутывать следы,
искать земные тени на сугробе,
ту женщину в пророчестве воды
кислинкой ставшей на горячем нёбе.