За окном темно и дождливо,
Но в каморке под крышей светло.
У мольберта художник тоскливо
Долгим взглядом смотрел в окно.
Здесь одинокий старик при лампадке
Доживал свой безрадостный век.
За ним тени метались в припадке,
Когда холст он крепил на мольберт.
Он шедевр написать всё мечтал,
Даже спать по ночам перестал,
Но не шло вдохновенье к нему,
И пылились картины в углу.
Но однажды ему повезло
На тринадцатое в ночь число,
Взял тогда он кисти свои,
И вот на холсте появились черты.
Образ один-это чей-то портрет!
Юноша тут восемнадцати лет.
Видный красавчик,совсем юн и свеж:
Кудри,глаза и в костюмчике беж.
И потеплел вдруг художника взгляд,
Так это же он лет- сорок назад.
"Как хочется мне таким снова стать!
Дьяволу что ли душу продать?"
И тот явился на зов невзначай:-
"Зачем меня звал?Скорей отвечай!"
"Хочу ещё молодым я пожить,
Душу за это готов заложить!"
Сверкнул тот глазами:-"Ну,что же,изволь!
Но просьба твоя лишь душевная боль.
Нет у тебя ни детей,ни семьи,
Ты пишешь картины?Бездарны они!"
К полуночи время-двенадцатый час...
"Душу твою заберу я сейчас,
Но вместе с нею утратишь ты дар"...
Художника к стенке отбросил удар.
Исчезло исчадье,лишь запах витал...
И тут он себя в трюмо увидал.
Снова он был,как тогда,молодой,
С холста же смотрел старикашка седой!
"Радость какая!С ума б не сойти!"
И бросился в омут страстей,в кутежи...
Остались картины пылиться в углу,
Ведь писать без души их ему ни к чему.
Время прошло и заброшен чердак,
Где-то гуляет художник-чудак!
А там на холсте портрет старика
Сквозь паутину заметен едва...