Кончаясь в больничной постели,
Я чувствую рук твоих жар.
Ты держишь меня, как изделье
И прячешь, как перстень, в футляр.
Борис Пастернак. В больнице
Когда солнце готово к закату
И прохлада скользит вдоль спины,
Нам улыбку печали не спрятать
В скудных зарослях седины.
Остается одно – тихо спорить,
Вспоминая былое вранье,
Примеряя одежды героев,
Шелк, парчу. золотое шитье.
И ступая нетвердым шагом
По опасной тропе хвастовства,
Уповать на людскую пощаду
И доверчивость большинства.
Мир настоян на этих байках,
Как вино или добрый коньяк,
Что мы пьем от любимых утайкой,
Диабетом пугая себя.