Они остались в той земле,
Где предки никогда не жили.
Чужие птицы в вышине
Над ними крылья распустили.
Слезу, быть может, кто прольет,
Но сердце в горе не застынет.
Не погрустит, не подойдёт,
Рук не заломит, как о сыне.
Пройдет и просто бросит взгляд,
На мрамор плит, что на могиле...
А в ней молоденький солдат
Из тех, кого в войну убили.
Он первый бабушкин был сын,
И старшим братом моей маме.
Он ею был всегда любим...
Потом портрет... на стенке... в раме.
Он в жизни мало что успел.
С невестой не ловил зарницы,
Не целовал и не краснел,
Не видел, как дрожат ресницы.
О нас он так и не узнал.
Какими стали сёстры, братья.
Он был убит, он воевал...
О нём решила рассказать я.
Эх, не писать бы про войну,
Кто с пафосом, кому-то горько,
Что скоро яблони в цвету,
А память всколыхнётся болью.
Им было... восемнадцать лет!
Мой разум сердцу врать не хочет,
Что не найти на всё ответ...
Оставим память вместо точек.