февраль приходит со своей солонкой
и солит дни без спроса, от души.
снег сорта экстра, белый, ультраколкий,
летит в лицо, мушинно мельтешит
и оседает на пальто, на шарфе,
на детской горке, на ветвях берёз.
вон побелел соседский рыжий гарфилд,
бегущий прочь от снежностей до слёз.
мол, нам такого счастия не надо,
снег шёл себе, пусть мимо и идёт
по краешку дворовой анфилады
к другим, недосолившим этот год.
брезгливо лапой трогает крылечко
и шмыгает в какой-то тайный лаз.
вот был и - нет.
я - коточеловечка,
прошла по соли, испарюсь сейчас…