Про ЭТО...
Так просто. Ни о чём. Про Это. Воспоминания поэта.
Чуть-чуть, конечно, эротично. Но, в общем-то, вполне прилично...
Прикоснулся к этому факту прошлого, прекрасно будучи осведомлённым о сложности и противоречивости общественных установок по этой хрупкой, деликатной, но замусоленной теме.
Добрую популярность не найдёшь, а хороших людей, с чётким выстроенным внутренним миром, оттолкнуть можно.
И тем не менее...
... В студенческие стародавние времена, на лекции, страдая от монотонности и несовершенства бытия, мы с сотоварищами озадачились поэтическими амбициями.
Политических амбиций тогда ни у кого не было.
Хулиганить и запредельно выражать чувства хотелось очень и заунывная проповедь лектора всячески этому способствовала.
Уровень прохождения дистанции выставили максимальный.
Как казалось тогда.
Загогулина состояла в том, чтобы выразиться стихами про это.
Угу.
Про то самое - ЭТО.
Которое - И зимой и летом,
И ночью и в обед.
И основа всяких бед.
То, которое: - Да. Да...
И что хочется - всегда...
А для вечно голодных студентов - тем более.
Да...
Но ничего напрямую не формулировать и точных слов и привычных образов, при написании, не использовать.
Иносказательность, однако.
Или как-то так.
На том и порешили.
Лекция внезапно оказалась короткой, а схваткой - жаркой.
Кто победил - уже совсем и не помню.
Помню только, что почти все наваяли творения типа "Тысяча и одна Камасутра".
К тому же обильно удобренные цитатами из текущей лекции.
По патфизиологии...
Интересная дисциплина.
Только с лектором не повезло.
Или ему с нами.
Или повезло, всё же?
Что-то осталось.
Эротическое...
Много раз потом на эту бумаженцию натыкался, а выбросить жалко было.
Ситуация жизненная тогда была особенная.
Важная.
Пронзительная.
Главная.
Воспоминания, однако...
Так, что, вот - стишок.
Хоть и в несколько нестандартной для меня форме.
Никогда больше не вынимал эти строки из загашников для серьёзных и осознанных действий.
Найдёшь случайно, вспомнишь, улыбнёшься - и всё.
А сегодня вдруг опять похулиганить захотелось и других на подобное спровоцировать.
А что?
Всё же вчера важник мужичий был.
Можно.
Как там начертал сегодня по косвенному вопросу Гамбитный Вепрь: -
Постпраздничный склероз...
И токсический невроз.
Где я бы???
Вот, в чём вопрос...
Ну, да ладно.
Поехали...
Суббота. Спор. Без точных слов.
- Ну, что готов?
- Всегда готов!
Дрожащую плоть покрывает рука,
К степям изнывающим рвется река,
Вдали - нарастающий медленный звук –
От мук избавленье: «Тук-тук...»
Внезапно вплетается что-то вдали:
Мелькают кометы, плывут корабли…
В тепло проникаем, в тепло. В тот же миг
Рождается медленный крик...
Всё ближе смыкаются губы и грудь,
Все впадины тела – желанная ртуть,
Все несовпаденья - то холод, то жар,
Удар догоняет удар...
И дрожь и в стремлении выть
Пытаемся вновь обрести и забыть,
Друг друга стремимся объять до конца,
В тоннель направляя гонца...
Захвачены руки и ноги - вразрез,
Всё в сумрачном ритме, то в ритме – то без,
Как хочется вправо, как хочется вниз!
Как хочется, хочется, хочется, please...
И плавные танцы играет живот,
Раскрытые губы желают фокстрот,
И кожа сгорает – дыхания нет,
Всё дальше. И дальше. - О, нет...
- О, нет. И неясен далёкий ответ,
Всё ближе. И ближе. И ближе. - О, нет...
И крик обрывается, множа века...
Ущелье настигла река...
Скоро весна...
Остерегайтесь гормональных всплесков... :-)