В глубоком чувстве есть провалы,
Во слепоте нервозной, тесной,
Руками ищешь путь, но валы
Захлестывают сердце пресной
Водой пустого обещанья...
Жизнь крутит колесо, и выше
Взираешь вдаль, крадучись взором.
И снова тягость воздыханья.
И снова сердце чувством дышит,
Да в глубину влечет — измором.
Любовь как призрак, дни как тени.
На шаге каждом честь свершенья.
И кто любил — забвенья гений.
Он знает суть всего рожденья.
По околоткам, мимо сосен.
Людей и ветра, что наивен.
Опять на сердце скука осень.
Опять влюбился. Так невинен.
И удивлен бессмертной тяге
В пучины ясные мгновений.
Она как луч на той бумаге,
В которой пишешь ли признаний
Тугую вязь букв непослушных,
А может духа излиянье...
Иль череда вздыханий скушных
Уж будет самое признанье.
И осень скорбию неволит.
День догорает, выше сосен
Себя разлив по небу, спит.
И сумрак забытьем искусен.
Покой сердечный сторожит.
И только на ветрах свершен.
Мечась от стука к стуку — сердца.
Храня печать всего лица.
И монолитно, и тревожно.
И так как будто без конца.
И даже чувством всем подкожно.
Со скорбию всего писца.