«…исчезло подключение к сети,
какой-то глюк, прости меня, прости,
и никогда не вспоминай об этом.»
Винил
***
Какой-то глюк… Но снова телефон
звонит по непонятной мне причине –
ни с кем давно он не соединён,
звонок блуждает в призрачной пучине,
цепляясь за флюиды и слова,
дыханье, скрип и шорох, недомолвки.
Касается ладони, рукава,
и улетает вновь искать иголку
в том самом разворошенном стогу,
где ты и я теряли игл сотни…
Прости, мой свет, навряд ли я смогу
ответить на звонок – числом нечётным,
помечен день, как будто бы клеймом,
тринадцатой печатью откровенья…
А город пережёвывает смог,
и гонит яд по улицам и венам.
И обрывает к чёрту провода
сырой и серый ветер позднезимья…
И льёт почти весенняя вода,
смывая всё потоками своими.
13.02.20.