Зима. Время есть сало,
смотреть хоккей. Оловянными утрами кот
чёрной пушистой сарделькой с жёлтыми
глазами Гудини запрыгивает на кровать и пытается
лечь мне на голову. Это его способ
определить жива я или мертва.
Если жива – он ждёт, что я его почешу, если нет,
Он решит, как ему быть. Он умащивается
на груди, обдавая меня запахом
заплесневелой софы и мясной отрыжки,
мурча стиральной доской. Какой-то блудливый кот,
ещё не кастрат, оросил парадную дверь
объявляя войну. Это всё о сексе и территории,
что нас всех и погубит
в долгосрочной перспективе. Некоторым котовладельцам
стоит отчекрыжить яйца кому-то. Если бы мы
были разумными гоминидами, то сделали бы то же самое,
или пожрали своё потомство, подобно акулам.
Но нас подводит любовь. Снова и снова.
Удар, гол! и голод
скорчился в простынях, в засаде, готовый напасть на дрожащее
пуховое одеяло, а тем временем ветер с морозом
пробивают на минус тридцать, а загрязнения текут
из каминных труб, чтобы поддерживать наше тепло.
Февраль, месяц отчаяния,
с сердцем, пробитым вертелом посередине.
Я думаю мрачные мысли и вожделею картошку фри
с толикой уксуса.
Кот, довольно с меня твоего жадного воя
и маленькой розовой дырки в заду.
Прочь с моего лица! Ты худо-бедно
здесь представитель жизненных сил,
так подбавь оптимизма.
Прогони смерть. Восславь прирастание дня. Пусть будет весна.
(с английского)
FEBRUARY
by Margaret Atwood
Winter. Time to eat fat
and watch hockey. In the pewter mornings, the cat,
a black fur sausage with yellow
Houdini eyes, jumps up on the bed and tries
to get onto my head. It's his
way of telling whether or not I'm dead.
If I'm not, he wants to be scratched; if I am
He'll think of something. He settles
on my chest, breathing his breath
of burped-up meat and musty sofas,
purring like a washboard. Some other tomcat,
not yet a capon, has been spraying our front door,
declaring war. It's all about sex and territory,
which are what will finish us off
in the long run. Some cat owners around here
should snip a few testicles. If we wise
hominids were sensible, we'd do that too,
or eat our young, like sharks.
But it's love that does us in. Over and over
again, He shoots, he scores! and famine
crouches in the bedsheets, ambushing the pulsing
eiderdown, and the windchill factor hits
thirty below, and pollution pours
out of our chimneys to keep us warm.
February, month of despair,
with a skewered heart in the centre.
I think dire thoughts, and lust for French fries
with a splash of vinegar.
Cat, enough of your greedy whining
and your small pink bumhole.
Off my face! You're the life principle,
more or less, so get going
on a little optimism around here.
Get rid of death. Celebrate increase. Make it be spring.