Прожив полста, я оказался в странном месте,
Откуда выход есть один: вперёд ногами.
А я всё мешкал – в ожидании известий,
Как краснокнижный урсалийский мишка-гамми.
И это счастье окончательного мига,
Когда на жизнь свою глядишь, как на чужую,
Вдруг оборачивалось сказочной заминкой,
Толкало высказаться… Только – расскажу ли?..
А ты красивее, чем лотос в мире Будды,
Когда цветам в болоте молятся: раскройтесь!
Но целовать тебя я, всё-таки, не буду.
Ну, или как там говорилось: under protest.