Самолёт потерпел крушение в семь утра. Я, лишённая тела, куда-то лететь пыталась. Верх и низ поменялись местами, кругом жара, я её ощущая, сквозь льды во тьме пробивалась. Привкус крови на том, что когда-то являлось ртом, это всё, что запомнило то, что являлось мною…Между тем, что было теперь и что есть потом непроглядный туман внезапно возник стеною.
А ведь быть могло по-другому, и я могла не лишиться рассудка, потом не лишиться тела, если б верностью слову в тот вечер пренебрегла, отменила решение, завтра не полетела. Мне пространство души посылало сигналы, но – самолёт потерпел крушение, я допустила…А в реальности означает всё лишь одно: ты просила прощения, я тебя не простила.
Рассыпается пульс, от макушки дойдя до стоп, в венах все самолёты крушения ждут под Раем, только внутренний голос во мне произносит: «Стоп! На часах по нулям. Есть время. Переиграем!» Я пилоту звоню, от волненья почти кричу: «Жизнь изменчива очень, прошу, не судите строго, сэр, сегодня с рассветом я с Вами не полечу, мой звонок среди ночи простите мне, ради Бога».
Я ответа не слышу, лицо от стыда горит и как будто бы кто-то свыше меня страхует…оператор ( гораздо тише) мне говорит: «Этот, набранный Вами номер, не существует». Что же всё это значит? Никто не даёт ответ, телефон тональность меняет, и цифры лживы…это значит, пилота – нет, самолёта – нет, и в моей реальности все остаются живы…
«Коли руку протянут, не смей отвергать руки, помни: страхи, обиды и месть создавать напрасно, будет сердце твоё крылато, шаги – легки, будет каждое слово твоё и светло и ясно…» Я не знаю того, кто решение подсказал, но я злобу отвергла и прошлое отпустила. Ты вернулась той ночью, чтоб мне посмотреть в глаза.
Ты прощенья пришла просить. Я тебя простила.
(09.09.2017)