Цикория звезды парят над травой.
Метет звездопад голубой-голубой.
Горит неприметной судьбы семафор,
из солнц небоцветных летучий ковер.
Летим мы, летим мы на собственный свет,
и каждый – прозрачного неба скелет.
И некому нам обрывать лепестки,
кто любит, тот любит всему вопреки.
Цикорий - кофейное эхо - на взлет!
Цикорная нега сквозь эго пробьет.
Невскоре отцветшим опомнится луг,
Звезда отскользит, но полюбишь не вдруг.
Цветков шестеренчатых времени бег
взвился, жесткокрыл, и не знает помех.
Невскоре иль вскоре заменим собой
мы даль на Босфоре - простор голубой.