Этот безумный мир
Преобразован в тир.
Выстрелов радостный пир
Глушит пение лир.
Партитура выстрелов такова:
Прячешься за железной маской,
Все мишени помечаешь краской,
Целишься в белоснежные кружева.
Сколько бы ни твердила молва
"Многообразие жизни"... Едва!
Всё сводится к паре затейливых пунктов
Ты должен идти и стрелять: один-два.
Метишь чуть выше черты попадания,
Промахнуться боишься, но метко стреляешь;
Подивившись успеху, себя поздравляешь.
Теперь ты исполнил все наши задания.
Оплатой услуги вновь станет желание,
Осуществлённое с видимой лёгкостью:
С какой-то небрежно-презрительной ловкостью
Ты достигаешь почетного звания.
***
Партитура выстрелов такова,
Что тебе бесполезно стоять за свои права
По простой...а, вернее, простейшей причине -
Прав не было, нет, и не будет в помине.
Есть обязательства, ложь, разбирательства,
Споры при ярко зажжённой луне.
Ну а право...какое к нему ты имеешь касательство?!
Не нужно оно как тебе, так и мне.