Не то, чтоб круто поменялись вкусы..
На том ловлю себя с недавних пор,
Что мил мне стал пейзажик безыскусный
С деревней русской. Луговой простор,
Прозрачные от света перелески,
Торжественный как храм сосновый бор,
В тумане зыбком силуэт нерезкий
Коня, и земляничный косогор...
Внутри меня, заядлой урбанистки,
Чью душу трогают Сезанн, Моне, Гоген,
Проснулся, зазвучавший нотой чистой,
Молчавший до сих пор крестьянский ген.
Я часто сплю, обняв зеленый томик
Есенина (стоял забытым он!)
И снится почерневший старый домик,
И манит светом маленьких окон...
Заброшенные храмы и погосты
Тревожат глубь души издалека...
Как молния, пронзительно и остро,
По нервам бьет Рубцовская строка!