Я сижу в уютном доме,
за окном шумят деревья.
Ветер с грустью завывает
в водосточную трубу.
В изумрудах темень неба
чуть прикрыта облаками,
их пасёт в ночи́ Нефела,
собирая тучи в дождь.
Виснет месяц однорогий,
как большая запятая –
будто я её когда-то
в важной фразе потерял.
В чёрных заводях вселенной,
может, есть на всё ответы...
там, где судьбы, жерновами
перемолотые в пыль
там, возможно, вперемешку
в запрессованных столетьях
и хранится в толстой книге
вся грамматика души.