Взглянув в окно, ты скажешь: «Боже,
Всё замело – белым-бело,
Нельзя уехать, невозможно!..» -
И вновь подаришь мне тепло.
Где не взрослеющий, наивный
Младенец-ангел твой и мой
Рукою щедрой сыплет нимбы –
Цветы, пронзённые стрелой.
Со всех возможных направлений
К столу подсядет он и вот
Из ничего, из воспарений
На блюдце чай из чашки льёт.
Навек не выспавшись, таращит
Глаза, уже средь бела дня
Он со стола конфеты тащит
Смешно копируя меня.
И вечный фокусник по жизни,
Устроит так, что снег падёт
На нас за чаем цветом вишни
Что никогда не отцветёт.
И будет сыпать, в самом деле
Затмив вечерний мрак… ночной…
И с гобелена птичьи трели
Слетят под влажный плеск речной.
И мы, забывшись в цвете лёжа,
Отринем происки тщеты –
Билет обратный смят и брошен:
«Отрезан путь!» - смеёшься ты.
Но ангел пуще, в упоение
Цветы плеснёт из рукава
Так что исчезнут и строения
И долгосрочные слова.
И только чайник из фарфора
За полночь вновь заговорит:
«Настанет утро, но не скоро,
Мне жаль того, кто чай проспит…»
- Отстань! - цветам его ты скажешь –
Ещё немного время есть, -
И на руке удобней ляжешь
Не где-то там, а рядом… здесь…