Жил был демон... в красном мире, с алыми закатами, похожими на наш летний вечер после дождя, только этот закат был вечен. Я уже не помню, были ли там дни и ночи, но что-то постоянно давлеющее над тобой, кем бы ты ни был, помню. Как большое каменное одеяло, где каждый образ, каждая окружаящая тебя картина, впивалась: изменяя, ограничивая, диктующая кем тебе быть и о чём думать.
Там ли это было, не там. Но иногда было ощущение, что ты попадаешь в водоворот чего-то плотного, постоянного, нескончаемого, лабиринта из которого нет выхода, и тяжело дышать... будто воздух уплотнился до состояния губки... хочется вырваться, всплыть, задышать полной грудью... но нет. Все оставалось столь же однообразным, гнетущим, плотным и безысходным. И как будто ты один в мире, и никому ты не нужен, только постоянное напоминание о том, что это действительно так.
На волю, подумал демон... на волю.
До самых алых окраин, до самой тиши, куда казалось не могло ничего дойти... до тех всеми забытых краев, как далекий образ, доходило что-то смутно глубокое, древнее, воспоминание о любви. И демону захотелось узнать, что такое любовь. И однажды это случилось...
Он родился человеком. Я не знаю как это случилось... но вместе с ним, ворвалось и все его только-что прожитое, странное, темное, демоническое, пустое и тоскливое. Что-то пошло не так, толи его старые "друзья", то ли нож хирурга на операционном столе, толи неясное ощущение межмирья и неопределенности как своего положения в пространстве миров, все это заставило его сжаться и каменеть. Будто мир, в который он пришел в поисках любви обрушился на него всей своей тяжестью, вырвал его из теплой постели и бросил под холодный душ неизвестной ему реальности. Ау... любовь! Где ты? Я за тобой.
Сначала он увидел его... смотря из неведемого тумана на оранжевый и большой мир, который в отличие от предыдущего давал возможность более вариативного движения. Он смотрел оттуда туда... как же это исчезло? Не помню уже. Может он подходил к людям и спрашивал: мама, папа... а что такое любовь? а есть ли она у Вас? а покажите мне его... пожалуйста. Но увы, вышел нестандарт... не вписывался бывший владыка тьмы в рамки огромной и таинственной сущности, которая называлась система. Это потом он увидит что это нечто невидимое, но постоянно присутствующее (постой... где-то я это уже слышал)... Любовь так ему никто не показал. И он решил найти ее сам.
Никто не отвечал на его вопрос. А может никто не знал ответа... может зря он сюда пришел? может нет ее здесь... любви. И с каждым новым отказом, его широко раскрытые глаза становились все уже, а внутри происходил какой-то скрежет, который создавал ощущение почти физического страдания, это его душа... не нашла то, чего искала. И он почувствовал себя лишним в этом большом и непонятном мире, а раз лишним, то значит и отдельным от него. Так появилась память. Ибо уже было куда складировать и коллекционировать неприветливость и равнодушие этого мира. Демон читал и верил, читал и все более убеждался в правоте скрижалей. И в конце концов поселился в этой библиотеке, которая все про все знала, все понимала, и в которой можно укрыться от того мира, в который он забрел по ошибке, и который разбил все его надежды на любовь.
Любовь - это больно. Зачем тогда мне любовь. Проживу и без нее. У меня есть любимая библиотека, она мне все обьяснит, все расскажет, успокоит... но не тут то было. Каждая книга, каждая строка несла на себе печать той боли и тревоги, в связи с которой она была написана. А мир все настойчивей стучался в двери его библиотеки, пытаясь сорвать дверь с петель, ветер врывался в его многоэтажные чертоги, пытаясь устроить беспорядок... это ведь так неудобно, когда хранимый тобой покой и порядок не совпадает с каталогом. Пришлось строить дополнительные стены, ставить более массивные двери, тяжелые дубовые ставни на окна... и библиотека погрузилась во тьму. Теперь стало совершенно не понятно, что происходит снаружи... а мир такой большой, такой сильный. Кто же может сохранить твою прелесть лучше чем твой собственный страх. Эврика, лучшей охранной сигнализации не найти. И так страх стал привычкой, он уже не фильтровал поступающую снаружи информацию, он отторгал все... абсолютно. Демон, неужели ты забыл зачем пришел сюда?
Но поиски продолжались. И однажды Демон подумал: а что если меня не любят, потому-что я маленький, я незаметный, меня так мало, а любовь такая большая... или это все люди больше меня, и потому я не достоин. Заявлю-ка я о себе этому миру... и он стал рисовать картинки на полях школьных тетрадей... стал петь на уроках, ибо именно там благодарные слушатели никуда не разбегуться... но ему сказали нельзя. И он понял, что если петь, танцевать, рисовать, то мир не подарит тебе любви, он сделает тебе плохо, это нехорошо, нельзя так. Нельзя заявлять о себе, нельзя жить для себя... нельзя.
Тогда он стал хорошо учиться, может тогда кто-то посмотрит на него, подойдет, раскроет ладони и в них будет лежать любовь. Он все больше чувствовал, что таким образом упускает что-то живое, и чем успешнее он становился, тем больше мир брал у него... молодец, так держать.
Ах так! Тогда я стану лучше всех Вас... может тогда любовь заметит меня?
И он стал судьей. Он критиковал, осуждал, делал замечания при всяком удобном случае. Но мир не принял и этого, он тоже ждал любви от него... все ждут любви от мира. Только потом, спустя годы, демон поймет, что осуждение это не просто поиск любви, это способ ее избежать, действие прямо противоположное искомому. Но откуда ему было знать тогда?
И он стал искать тех, кому плохо... ему хотелось быть добрым. Те кому плохо будут нуждаться в его доброте, будут тянуть к нему свои руки, а на их ладонях будет лежать любовь... так он думал. Точнее он хотел так думать... но на самом деле, его старые знакомые, голодные духи тянули свои жадные ручонки к человеческому теплу, к человеческой плоти и душам... также голодные как и он, демон. Все думают только о себе. Он думает о себе, всякий приходящий к нему думает о себе... но на каждом маска добродетели, маска заботы о других, маска правды. Все ищут любви, вгрызаясь в глотки друг друга... вырывая ее из твоих рук, разрывая любимых на куски. Каждый любовный жест, как улыбка, скрывающая звериный оскал.
Библиотека, суждения... убеждения. Слова, слова, слова... всякая слепота, всякая вера начинается с веры в слова, в свое "я", в память, в которую превратился тот, кто некогда смотрел на этот большой оранжевый мир в надежде отыскать любовь, и вдруг однажды понял, что здесь ее нет.
А как же та самая древняя тоска, тот неясный свет, то волнующее чувство весны, а как же женщины, девушки, обладающее пленительной красотой, завораживающей, окутывающей тебя... красотой, которая врезается в твою память и настойчиво сверлит твою каменную грудь, высвобождая на свет тайну, горячую, волнующую, вызывающую дрожь и сладостные предчувствия? Может там можно найти любовь. И он бросился туда, в этот омут... но увы, не весь. Просто нигде, ни в одной книге, ничего не было о любви, ни единого слова, ни одной строчки.
Это потом он узнает, что такой книги нет ни у кого. Нет ее на свете, нет.
Каждый собирает отрывочные сведения о ней, и строит ее такой, согласно некой идее, какой она должна быть... и в этом виде она становится ложью, средством достижения чего-то другого. Все той же просьбы подарить тебе то, чего нет... или того, чего ты не нашел, а может быть и не найдешь никогда. Вся жизнь человеческая бросается на алтарь богу по-имени счастье и любовь, но безрезультатно. Люди лгут друг другу, чтобы сохранить видимость, веру в любовь, но правда, истина, которая всегда здесь разрушает эти иллюзии. Снова не то, снова не там. Где ты, любовь?
И вот в процесс поиска информации становится все больше, весь этот набор слов и букв говорит тебе, что мир против тебя, он обманул тебя, он великий лжец и плут. И ты поворачиваешься к нему спиной, стены становятся все толще, ты каменеешь, пока жизнь не задохнется в обьятиях твоего ума.
А ведь все могло быть иначе, подумал демон... если бы мир приветствовал мой приход в этот мир... когда все приходящее становится для тебя проблемой, ни один бутон не раскроется навстречу солнцу. Нам тут не рады и мы закрываемся от него... мы начинаем поиск того, чем по сути мир и является... а все потому, что наша библиотека темна и не пропускает свет, мы ничего не знаем о мире, мы не знаем о том, что мир это бог, а бог есть любовь. Просто не видим. Ад - это когда твои глаза закрыты, рай - это когда твои глаза открыты.
Ты рождаешься в этот мир... но те, которые должны олицетворять солнце начинают переделывать тебя. Ты закрываешься, ты уходишь глубоко внутрь, в полную темноту...
Жизнь которая могла стать цветком так и не раскрылась. Бутон остался зажат, он не открылся навстречу солнцу...