Я весну встречаю, словно вёрсты
Головной, не знаемой дороги,
На ухабах стоковых вопросов
Разбиваю в кровь, как прежде, ноги.
Где-то там, на повороте малом
Куст полынных бед чернеет коркой,
Фитилём, пригодным для запала,
Стал горючим, был до боли горьким.
Я по лужам шлепаю, как в детстве,
И тайком от зорких глаз прохожих,
В свят купели вновь купаю сердце,
Чтоб казаться чуточку моложе.
А весна звенит, торопит, будит
То мечтою новой, то любовью.
–Ты позволь, а там уже,что будет,
Оставаться мне самой собою.