Сегодня я проснулся с нее*ческ*м желанием умереть.
Как будто в первый раз так себя ненавижу.
Даже самым ярким кострам суждено сгореть,
И я буду прав,сказав, что вновь это вижу.
Искателям винтажных фильтров
Попросту нечего ловить тут.
Дальше,ведь,глаз- ничего кроме утопий,
Трещит даже мечишка Домоклов.
Даже в пистолях- тысяча копий.
Даже в могилах больше жизни,
Чем в глазах пеликана.
Стёртые показатели напичкают смыслом
И меня смогут понять.
Но ту ли правду?
Мудрые мира сего лягут плашмя
Под извечные зовы слепых.
Они говорят: "тухлый движняк",
И под дых.
Зовут на охоту.
Но чтобы поэта действительно полюбить и цитировать,
Тот должен быть мёртвым.
Забавно, как буквы лезут в охер*вших от своей личности недоносков розовых очков и линз.
Поставят ли стёкла на место в прежних синиц, так ярко и красочно наполненных смыслом?
Прошу самого себя не браться искать выход из лабиринта,
А вместо ответа слышу смех капитана Флинта.
На этом 3 минуты торчания кончены.
Я пойду заварить кофе и двери.
Утопия в сносках сожрала зверей.
Но сегодня с утра.
Я хотел.
Умереть