Бродит шорох ночью по квартире,
вором проникающий извне,
мы от всех с тобою в этом мире
спрятались в простынной белизне.
А в окне космические дали,
светом зародившейся звезды,
нам в портьеру трепетно вплетали
сна канву от млечной борозды.
И бликуя в бережной манере,
танцем не печаля твоих снов,
лунный след крадётся по портьере
из глубин созвездий Гончих Псов.
С ним дежурят Ангелы нарядом,
скопом пролетая в вышине.
Спи, родная, я с тобою рядом,
в сонной, безмятежной тишине...