Мой слог заглох. Не низок, не высок.
И душу выворачивает Кертис.
ТТ всегда нацелен мне в висок,
Нашептывает сказочки о смерти.
И радостей всегда наперечет,
Порадовался малость и осекся.
Любовь ушла, остался лишь расчет,
Поддельная жратва и сны о сексе.
Пустите, дьявол, потусить в аду,
Ведь наша жизнь - унылая молитва.
Листаю книгу, фигу не найду,
Здесь мудрость: три шестерки и пол-литра.
История проста как дважды два:
Богач стащил у бедняка калачик.
Гниет верхушка и гниет ботва,
А я жалею и зову и плачу.
Пойду без спроса побродить в аду,
Стих нехорош бес соли и без перца.
Ведь все равно когда-нибудь сойду
Я на конечной остановке сердца.
Метён и вымыт болевой порог,
И мины уж поспели для штрафбата.
Рванет стопкран запыхавшийся бог:
"Уходим огородами, ребята".
Не шелохнемся, не уйдем с поста,
Сомкнем ряды и глянем исподлобья:
«Заканчивай, Господь, считать до ста,
Ты ж нас лепил по своему подобью».
И бог, кряхтя, полезет к нам в окоп,
Проверит пулемет, напялит каску.
Эй, Токарев, давай без дураков,
Рассказывай погромче свои сказки.
Все по местам, ребята, с нами бог,
На линии огня начнет шаманить.
Враг близится, отставить "ах" и "ох",
А ну-ка, Кертис, заводи шарманку!