Как мало времени осталось,
как много страха и тоски,
и мысль в истерике металась
при виде гробовой доски.
Она, как шахматная, в клетку.
Фигуры ходят в свой черёд.
И смерть на каждой ставит метку,
учесть чтоб следующий ход.
Смерть не страшна, дожить как старость,
когда осталась смысла малость?
Когда сидишь ему во вред
и тянется бессмыслиц бред.
А сны, как пчёлы или осы,
влетают в голову без спроса.
А с ними мёртвые друзья.
Нельзя без смысла жить, нельзя...