Я с тенями беседую о жизни.
Так странно всё сложилось-не сложилось.
Как-будто время жизни – это линза.
Как-будто жизнь давно остановилась.
Но происходит что-то, понукает,
и кровь бежит по замкнутому кругу,
и дни, как соль, в крови бегущей тают.
Я вспоминаю с тенями подругу.
Смерть – это лишь условность, наважденье.
Все живы и находятся в движеньи,
кричат через плечо: - Готовь мосты! –
Грядёт сентябрь, глаза его пусты.