Нет — не уйду —
улечу на крылах
чёрных,
как буквы в строке.
Знаешь,
я не люблю тебя та;к
как бы того хотел.
Знаешь,
похоже, только любовь
больше, чем жизнь и смерть
Только всё это больше, чем
радость,
стихи,
поэт.
Больше,
чем сердце,
слёзы,
глаза
синие как у небес.
Может,
они сирена и пляс
скорых огней на шоссе.
Может,
они прозрачный мешок
вену пронзивший иглой.
Может,
финское лезвиё
вбитое в рёбра гвоздём...
...Вот я рассыпался
— точки тире —
не собираю прошу.
Я улетел на чёрных крылах
в самую белую тьму.