Сто лет назад, двенадцатого года,
Морозным зимним вечером поди,
Цветаева вершила свою оду,
Держа листок тетрадный у груди.
К столетью Бородинского сраженья,
Ваялись строфы, с дюжину во счёт;
Всем генералам было уваженье,
Героям павшим, плюс ещё почёт.
И обращаясь к Господу наверно,
Кой дал сим строкам Божий Благовест,
Она пером ваяла буквы мерно,
Держа его щепотью о трёх перст.
И глядя на гравюру генерала,
Что подвиг совершил в расцвете лет,
Пред взором флеш Семёновского вала
И пулями избитый эполет.
Полк мушкетёрский, Ревельский в атаке,
Тучков-четвертый, знамя впереди.
…На поле том в смертельной этой драке,
Картечь рванула сердце посреди…
Сто лет тому, двенадцать строф,
Легли по белому чернилом,
Тем молодым, кто русский кров,
Не дал в поруг несметным силам.
Кто отстоял Отчизну-Мать,
На Бородинском, близ Калуги,
Кто стал юнцом, Святым под стать,
На том витке, в спиральном круге.
Струна Российского геройства,
Имеет лишь славянский дух,
В нас это крови предков свойство,
Дай, Боже, чтоб он не потух!
27 декабря 2011 года