Спаси от снов и дум, поэт,
Бачиньским звали. В цвете лет
он отошёл в слова. Убит.
От мёртвых слов в глазах рябит.
А может, это листопад.
Как слово, пожелтевший лист
летит, не ведая преград.
А воздух отсыревший мглист.
Рыжеют улицы, дворы
от прели, лиственной муры.
Так испокон заведено.
Зимы просвечивает дно.