Ну что сказать о Болдине?
Всё то же?...
Осенний парк.
В разгаре листопад -
В нем пестрота цыганская,
но всё же
И погребальный чудится обряд.
И то взметнутся юбки в буйной пляске,
То ладаном потянет от земли...
Здесь жизнь и смерть - два голоса, две краски -
Себя в едином сплаве обрели.
И храм в Староконюшенном в столице
Сливается с кибиткой кочевой...
Мир-ярмарка скорбит и веселится.
А Пушкин - вот он.
Болдинский.
Живой.