Я не была на той войне.
Я не была и, слава Богу,
На той войне, где мой отец
К победе пролагал дорогу.
А мой отец на день войны
Был белобрысый славный малый.
Любил он маме помогать,
И книжки добрые читал он.
Всего одиннадцать ему,
Их было пятеро у мамы.
Мой дед, жену поцеловав,
Ушёл той ночью в партизаны.
Я не была на той войне,
Но вот стоит перед глазами:
На эшафоте восемь тел
С табличкой «Жены партизанов».
Он был совсем еще дитя,
Но повзрослел в одну минуту.
Мир раскололся пополам,
И плакала сестра Анюта.
Потом все было, как во сне –
Их женщина взяла в свой дом,
Был голод, холод, страх и слёзы,
И стал он жить своим трудом.
Колол дрова, пас общий скот,
На огород воды носил,
Копал картошку, лес валил
Из всех своих ребячьих сил.
Погнали фрицев, и народ
Стал восстанавливать завод.
Мужские руки нужны им,
Так стал отец не заменим.
Дитя войны, став сиротой,
В тринадцать лет стаж заводской,
Он растерял свою семью,
Но встретил май победный свой.
Он, говорят, веселый был
И сказки детские любил.
Ну а война, его война
Чуть позже эхом догнала.
Схватился за сердце рукой,
Потом приемный был покой,
Потом Москва, хирургов цвет
И пустота. Смерть в 30 лет.
Так эхо страшное войны,
Которой не видали мы,
Вдруг докатилось и до нас.
Пришёл и к нам сиротский час.
Я не успела расспросить
Подробностей его судьбы.
И если б только не война,
Мы жили б вместе.
Жили бы!