Бег по кругу, Сизифов труд.
Ничего, лишь слепит глаза
всех зеркал надоевший спуд
и висит Луна, как слеза.
Не пойму, отчего так жжёт
память древних, немирных лет,
Иллинойских орлов полёт,
дом ещё, которого нет?
Всё смешалось, как в горле ком.
Иудея, Христос воскрес.
Столько лет, да одним куском,
жизней сгинувших тёмный лес.
Всё о том же шумит молва.
Или это чаща сирот,
или кругом снов голова
разбежалась невпроворот?