Там, может, стол накрыт давно,
прозрачные собрались други...
Ну для чего мне эти сны?
Ну для чего больная память?
Уж лучше наяву буянить
и дотянуться до весны.
А то ноябрь холодный слишком
об этом годе. Лету крышка,
мелькнуло, словно мотылёк,
и снова год под зиму лёг.
Мелькает всё, несётся, тщится,
и ничему не научиться.
А у порога вдруг Эдгар
возник, замёрз, дыханья пар
клубится, словно по заказу,
мол, без обмана чтоб для глазу.
А там, друзей лихой косяк
парсеки запросто листает.
Хоть с ними в эту бездну ляг.
Но это, впрочем, мысль пустая.