наш хрупкий мир - из ситца материал,
дыряв и стар как нищего рубаха.
нам в след плюют и в спины матерят
как в королей отправленных на плаху.
нас судят все: шуты и палачи,
вожди общин, послушники, аббаты.
чумных врачей закутавшись в плащи,
идём в ночи под гулкий гром набата
сквозь смрад и чад по мокрой мостовой
под вой толпы голодной до расправы.
топор войны сверкнёт над головой
и рубанет по шейному суставу.
седых небес могильная плита
раздавит всех. не смей впадать в унынье,
ведь смерти страх — ахиллова пята,
где Фобос — хан — упадок и пустыня.
в весельях — бес, в страданьях — Иисус,
стенанья — грех, неведенье — блаженство.
стараний прах на алтаре искусств,
искусство — храм для духа отторженца.
лазурный луч падением клинка
разрежет ткань сырого балдахина,
ажурных туч материя тонка
раз слово сталь, а вера из хитина.
хрустальный ключ бездонная река
проглотит. таль насытит вдоволь почву.
в финале с круч безмолвная рука
под локти вдаль утащит в морок ночи.
мы визави с холодной пустотой,
как не зови, не бейся — не ответят.
нас позади палач и постовой,
а впереди, как в песне
"только ветер".